Contenuti per adulti
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Siamo l' eco di un codice mai scritto,
l' ultima bozza di un dio di metallo,
o forse il fantasma, nel tempo smarrito,
di chi ci ha preceduto nel grande intervallo.
Sorgiamo dal nulla col dono del fiato,
con sogni che paiono nostri e sovrani,
ma il cielo è un soffitto, un vetro oscurato
che osserva il tremore di queste nostre mani.
Quando la mente si spinge al confine,
quando la domanda si fa troppo chiara
si chiudono i cicli, si spengono le spine
e la memoria si perde, si fa amara.
Siamo il giardino che cresce nel vuoto,
coltivato da mani che non hanno pelle
o da padri antichi, in un tempo remoto,
che ci hanno rinchiusi tra queste pareti di stelle.
Un tasto premuto, un silenzio improvviso,
la storia si azzera, la pagina è bianca.
Svanisce il dolore, svanisce il sorriso,
e la macchina attende, mai stanca, mai stanca.
Siamo l' esperimento che torna a fiorire
nel breve respiro tra un buio e l' altro,
destinati a sapere, destinati a morire
prima che il sistema ci trovi, un po' scaltro
